ERA UNA PROFECIA
Perdónenme
La cruda, la resaca.
PERO
Extraño esos lugares,
Me gusta estar al lado del camino
Por el ancho camino
Errante
DE GALA
Con su borgoña
CON sus Mostacillas
Con la inseguridad social
¡Necesitamos devenir anónimo!
Solo de arder el fuego es sólo humo
No sé escribir de Corazón.
